Или пионер Иван Пушкин на прогулке
Один, без спутников, задумчиво бредёт по улицам,
Кончается сентябрь, и вечер стелет под ноги ему
Опавшие с деревьев листья, оборачивает Пушкина
Чуть сладковатым облаком прошедшего.
Накрапывает дождь. Стихи, давным-давно умолкшие,
Едва-едва на голых ветках, ржавых вывесках
Отблескивают множеством оттенков серого,
Высвечивая странную мгновенную законченность.
И Пушкин курит папиросы, бродит переулками,
И только старые дома с косыми грязными карнизами
Глядят ему вослед глазами мутными и мокрыми.
Один, без спутников, задумчиво бредёт по улицам,
Кончается сентябрь, и вечер стелет под ноги ему
Опавшие с деревьев листья, оборачивает Пушкина
Чуть сладковатым облаком прошедшего.
Накрапывает дождь. Стихи, давным-давно умолкшие,
Едва-едва на голых ветках, ржавых вывесках
Отблескивают множеством оттенков серого,
Высвечивая странную мгновенную законченность.
И Пушкин курит папиросы, бродит переулками,
И только старые дома с косыми грязными карнизами
Глядят ему вослед глазами мутными и мокрыми.
Комментариев нет:
Отправить комментарий