Иногда сонет обернётся басней,
Иногда баллада — справкой от психиатра,
Или заполнишь анкету на загранпаспорт,
А выйдет пьеса для кукольного театра,
Надпись в лифте окажется рифмой к той самой строчке,
От которой в моей тетради остался прочерк,
Превратившийся то ли в линию на ладони,
То ли просто в полоску на небосклоне.
Хорошо бы, кстати, хотя б по средам
Самому превращаться в какое чудо —
В воробья, купающегося в луже,
Или в полярника начала прошлого века.
В ветку, сорванную осенним ветром,
В каплю, сорвавшуюся следом.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий