И был мне сон. На даче. Поутру.
Мы жили на картинке из альбома,
Приколотой булавками к ковру.
Скользили по странице невесомо,
Слегка не помещаясь в толщину.
И из дыры, сияющей в углу,
Булавка возносилась в вышину.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий